En cierta ocasión, hace ya algunos años, viajaba yo con un amigo mío en un tren con destino a Barcelona. Ambos estábamos estudiando allí nuestras respectivas carreras y, en el transcurso de ese viaje, le regalé un libro.
Mi amigo, tras ojearlo un poco, me dijo sonriendo mientras me alargaba el libro cerrado:
- Dedícamelo, anda…
Y yo, en la primera hoja en blanco que encontré, tras pensar un poco, le escribí lo siguiente:
Un libro es un amigo
sentado en un estante,
se le lee en los instantes
de gris meditación.
Y nos dice al oido,
hablando al corazón:
“Tú preguntas, yo te digo,
pues buscamos la razón”
Al final de esos simples versos estampé la fecha y mi firma. De eso ya ha llovido. No sé si mi amigo se acordará de esa escena. Yo, sí.
Hace muchos, muchos años que no le veo y que no sé nada de él.
