Escribir, ciertas noches, es como jugar al ajedrez, entre jugada y jugada, entre letra y letra, siempre hay tiempo para los sueños. Mortaja y cruz, pequeñas sandalias descuartizadas, pequeño pescador ahogado por el peso de la pesca. Mi cuerpo es débil y deforme, en el fondo del mar entre los peces. Mi rostro helado, violento
Leer más…
Archivado en la categoría ‘Miguel Oscar Menassa’
POESIA. “LA CRUDA MARGARITA DESCUBRE ENTRE SUS HOJAS SU PROPIO FIN”. Miguel Menassa (Buenos Aires, 1940)
Comentarios
No hay comentarios
